LUNES
Me quedaré de nuevo en casa
con esta voz clausurada
con estas ideas hambrientas
sin explicación ni comunicación
como un hereje desposeído
o un canario lastimado
en un día frío y de violenta ausencia.
MARTES
No quiero ser el mundo
quiero pertenecer a él
quiero fluir en mi estado natural
como los elementos que hacen posible
el fenómeno de la voluntad en la existencia.
Pero alguien ángel o demonio
me lo impide con un gesto benévolo
frente a mi desgracia.
Sólo una mirada me sustraería
del útero perverso.
No importa cuánto demore
nadie pondrá fin a mi espera.
MIÉRCOLES (Recordando El caballo de Turín de Bela Tarr)
Recordé en la tierra de los malditos
la sed y el rostro hundido
en la noche sin grillos ni viento
sin la voluntad necesaria para sentir hambre.
En aquello que antes me pareciera
importante y sustancioso
se revelan ahora los opacos matices
de la belleza muerta.
Las luces no abren la penumbra virulenta
las brazas ya no arden.
Los caballos solitarios en sus oscuras
y arruinadas caballerizas
no quieren andar no importa
ya no existen los caminos.
JUEVES
No hay improvisados en la lógica de la creación
aunque todos nos reunimos en la plaza
-el núcleo cosmogónico de las energías trascendentales-
el centro nunca jamás será descentrado
marginado removido.
Hay un juez un sacrificio y una mano
danzando sobre el filo de una espada.
La continuidad del tiempo está asegurada
nadie muere gratuitamente si los hijos del Hombre
permanecen en la memoria de los dioses.
Pero no es igual la muerte para todos
hay quienes pueden decir que están satisfechos.
Los alaridos del vulgo que se embriaga
se emociona y se proyecta sin enterarse
de que viene detrás suyo la estocada
generan el rito pero no pertenecen a él
¿Y los curiosos de la fe reflexiva
los que para el “arte vanguardista” son
herejes comunicadores
los desposeídos los improvisados
quienes saben que de la belleza nada más
quedan los acontecimientos descarnados
quienes saben que únicamente son olvidados
aquellos que comprenden la mecánica del olvido
los que ríen solos lloran solos se emborrachan solos
hacen el amor solos
y saben que después seguirá ocurriendo el silencio?
Mezclados van aprendiendo que no hay victoria
sólo intimidad efímera y anónima con las cosas
y dos o tres seres que reconocen
por su voz en la oscuridad.
VIERNES
Aunque no haya a la mano
motivos para sentirse satisfecho
a veces un cigarro basta
un sueño dulce y tierno.
La música viene como un gato
a recostarse sobre nuestro pecho
y su placentero misticismo nos reconforta.
En el fondo de sus ojos
la voz desconocida del alma aparece
desde nuestras limitaciones
desde nuestras ínfimas necedades
y nos conduce a la pertenencia
a través del desprendimiento.
Aquí está mi corazón
mañana vendrán todas las consecuencias
y estaré tranquilo.
Mi voz será clara.
SÁBADO
Desperté cuando el sol ya se había marchado
estos días son fríos y en ellos
hay una sensación de espera.
No enciendas las luces todavía
deja que las sombras entren
y se envuelvan como pájaros en el árbol
después de la lluvia.
Podría decirte todas las verdades que necesitas
que intuyes a través de mi aparente
fastidio por la vida
pero déjanos un minuto a oscuras
cuando la voz se vuelve tranquila y grave
y no hay más dimensión que tu cuerpo
y NOCHE es una palabra que sabe
a tierra mojada de la infancia.
DOMINGO (Poema de domingo en martes por la mañana)
Descansa la creación y reposa la materia
los destinos abren sus puertas
y las cantinas cierran.
Ayer diez años fueron un instante
y una intención contenida me despertaba temprano.
La mañana se debe vivir la vida entera.
Tú tenías otra forma
tu cuerpo era más pronunciado más entregado
como tu pasión o tus labios
pero el vértigo no cambia.
En años venideros no recordaré estos días
y querré hacerlo
y no podré
y serás otra igual desconocida.
Antonio Mejía "El genio de la multitud"
